月光下的挽歌

边境线上那种疯长的三角梅，你越不去管它，它越是开得满墙都是。“你说阿野啊？”民宿老板是个四十多岁的傣族大姐，正蹲在院子里浇花，听到沈漫问起他，手上的水壶顿了一下，“他大名好像叫陈野，我们都喊他阿野。缉毒大队的，年轻，但是厉害得很。”缉毒大队。沈漫手里的茶杯差点没端稳。她在心里把这三个字翻来覆去地嚼了好几遍，想起烧烤摊上他说“边境上跑腿的”时的表情，想起他深夜发来的那个“安”字，想起他说“我爸走了”时平得像白开水一样的语气。所有的碎片突然拼到了一起——那个工作，那些不肯回答的问题，那句“人走了就是走了”。“你别看他平时笑眯眯的，”老板把水壶放下，拍了拍手上的泥，“抓人的时候不要命。去年有一次，追毒贩追到山崖边上，那人跳下去了，他跟着跳。还好底下是树丛，命大，就腿上缝了十几针。”沈漫的胃抽了一下...